Novembre

I us parlaré de l´hora baixa,
sol post, dels núvols de novembre,
color de fum i violetes,. 
I de la carretera xopa
d´un breu ruixat, de les masies
obscures, de la terra negra,
com cafè mòlt, tot just llaurada,
o bé vermella i sangonosa,
de l´herba curta que s´hi arrapa
tenaç, del goig de la paraula,
del goig del vers, del goig del viure,
i, ara i adés, d´una tristesa
tova -coixí del pensament.
Els pollancs perden, una a una,
les fulles trèmules, les fulles
que giravolten i s´agraden
de ser tan lliures i dansar.


ANTONI MOLL CAMPS            Finestra dels dies.(1989, Premi Frederic Erdozaín)